Una ancestral aura sagrada de fuerza espiritual envuelve a los antiguos druidas.

Hace aproximadamente 10.000 años…
A una distancia de 8,6 años luz del planeta Tierra, se encuentra Adhión, un mundo de la Constelación de Sirio, donde la magia se respira en todos los rincones, ocultos y visibles. Un mundo en el cual conviven muchas razas diferentes, repartidas en su inmenso territorio triangular, con sus religiones y culturas. Entre ellos, la civilizada guerrera y druídica Absalón; la hermética y corrupta Excelghar, y la tenebrosa nigromante Yanuda, habitada por una legión de hechiceros y druidas negros que planean gobernar todo Adhión.
Durante años, en Adhión, todo era paz y armonía, Hasta que todo cambió y estalló la guerra… Gedeón, el Gran Hechicero Nigromante de Yanuda, decidió de la noche a la mañana que había llegado el momento de mostrar su verdadero rostro al resto de los territorios, pues tenía una ambición y era gobernar sobre todas las tierras de Adhión. Desde entonces en sus bosques reina la inseguridad y las trampas; convertidos en una severa advertencia para los extranjeros y profanos en el culto de la nigromancia, nadie se atreve a poner un pie en Yanuda, conocida por ser la tierra de los nigromantes.
Excelghar, ciudad corrupta donde las haya, para sobrevivir al asedio del cada vez más poderoso Gadeón, no dudó en unirse a los propósitos de Yanuda. El objetivo no era más que conseguir conquistar la Ciudad Perdida de Absalón; la mágica urbe, rodeada de frondosos bosques, ríos y arroyos, de los druidas, para así controlar Adhión y su Oráculo, en la Ciudad Perdida.
Cada día desde entonces ha acrecentado entre los habitantes de Absalón el temor a una inminente invasión. El advenimiento del Rey de Absalón colmó de esperanza a las castas druidas que vieron en él su salvación. El Rey Jorhúram de extracción guerrera, influido por el Supremo Consejo Druida, se vio obligado a exiliarse en el momento que estalló la guerra para asegurar el Legado Real, pero la situación de Adhión se había vuelto insostenible y decidió regresar a Absalón junto con algunos de sus devotos consejeros que partieron con él y su familia: la reina sacerdotisa Evodia y sus hijos, la Princesa Sakya y el Príncipe Heredero Ártemis, un niño; éste acompañado siempre por su Guía Espiritual Isacar, el venerable erudito pontífice de la Orden de los Hijos de la Luz Druida, que lo instruye desde los cuatro años de edad para ser su sucesor y a la vez, futuro Rey de los druidas.
Pero los planes del nigromante Gadeón no sólo incluían el control de todo Adhión, sino que su deseo más oculto era conseguir el Cáliz Ritual de los druidas y a través de la copa, convertirse en un ser inmortal.

Una mortífera flecha abatió al jinete que cabalgaba a la cola, que cayó desplomado de su montura a la tierra. El corcel huyó despavorido, escurriéndose entre las sombras, mientras que los otros dos jinetes, conscientes de lo ocurrido, y agazapados en sus monturas, no se detuvieron. Siguieron adelante sin reducir la velocidad. Sus vidas carecían de valor, lo único importante era el Cáliz.
En su desesperada huida, oyeron gritar a alguien:
―¡¡Matadlos!! ¡Qué no escapen!
De pronto, un gritó angustioso escapó del primer jinete, que no pudo hacer nada para evitar la embestida de una afiladísima flecha que fue directa a su espalda. El custodio aguantó unos instantes sobre la montura, antes de caer al suelo. El joven albino, al quedarse solo sintió el pánico crecer a su espalda. Él como portador del Cáliz Druida, tenía una responsabilidad para con su pueblo, pero con sus hermanos muertos no se veía capaz de cumplir con su cometido. Pues él sería el siguiente en morir.
Lo sabía con absoluta certeza.
Sin embargo, su destino era otro.
Cabalgaba veloz, sorteando flechas que parecían provenir de todos lados, cuando una trampa salió a su encuentro. Una especie de reja de madera con listones cilíndricos y puntas afiladas surgió bruscamente de la tierra y se levantó ante él, impidiéndole el paso. El joven custodio se vio obligado a dar un fuerte tirón a las riendas para frenar su caballo.
Cuando espoleaba para dar media vuelta y huir, se encontró frente a él a la hechicera Ónice acompañada de seis de sus vasallos.
―¿A dónde te crees que vas? ―la voz de la maga era fría como el hielo.
El joven estaba sin aliento, por el esfuerzo. Sus ojos rojizos se clavaron en la oscura dama, mientras su corcel brincaba y piafaba, sin estarse quieto ni un momento, olisqueando la muerte muy de cerca.
―Entrégame el Cáliz y te dejaré vivir ―siseó Ónice.
El custodio no se dejó amilanar por aquella mujer. No pensaba entregar el Cáliz, antes estaba dispuesto a morir. No tenía miedo.
―Por encima de mi cadáver ―dijo.
Ónice se echó a reír, y sus secuaces, con ella.
―Bien, jovencito. Si eso es lo que deseas, que así sea. ―Se volvió bruscamente hacia el hombre que tenía al lado―. ¡Encárgate de él!
El hombre, y otros dos más, enarbolaron sus espadas y lo rodearon, amenazándole y obligándole a bajar de la montura. El joven, en sus trece, no estaba dispuesto a ceder y sus ojos se clavaron por encima de sus atacantes tratando de encontrar una vía de escape, pero de pronto uno de los mercenarios, que había salido por detrás, le dio de lleno, en el hombro, con una gruesa maza. El joven, sin opciones, sintió que se partía en dos y cayó del caballo, aunque consciente.
Gimiendo, se arrastraba por la tierra con la mirada puesta en la cruz del caballo, aturdido por la herida y sangrando.
Se preguntaba por qué no lo habían matado como a sus hermanos, cuando repentinamente sintió un golpe en el costado: un hombre inmenso al que no había visto antes y quién, supuestamente, le había golpeado antes, le dio un puntapié y lo hizo rodar, colocándole de morros al suelo.
El custodio gemía presa de un dolor atroz, al tiempo que tendido boca abajo y con los brazos cruzados en la espalda, el hombre, que parecía frustrado por permitirle vivir, lo maniataba con una gruesa cuerda trenzada. En ese momento, la hechicera, que había estado hurgando en la alforja delantera de la montura, encontraba el Cáliz. Una preciosa y mística copa de alabastro, sin asideros, tallada con inscripciones rúnicas, indescifrables para los profanos, casi translúcida y de apariencia marmórea. Su base, en oro macizo, estaba labrada con ondas en espiral y símbolos sagrados formando un triskel. Ónice tomó la Copa entre sus manos y sin vacilar, la alzó ofreciéndola al cielo estrellado, pronunciando a su vez, unas extrañas palabras en lengua arcana. Después, presa de júbilo, estalló en siniestras carcajadas; éstas, estridentes, fueron la causa de un eco tan aterrador que hasta eclipsaron el sonido de las lechuzas.
El joven recibió un nuevo golpe, pero esta vez en la nuca y después de eso, sólo tuvo tiempo de ver aquel rostro de piedra y su siniestra sonrisa, antes de que la negrura cayera sobre él y lo transportara directamente a la nada.

―Desde que me exhortaste sobre la búsqueda del significado arcano de la espada sagrada, mi paz ya no es la misma, y poco a poco la ansiedad de resolver el enigma rúnico de Scalibur comienza a ser más fuerte que mi calma, maestro.
―Cada cosa a su tiempo, hijo mío ―dijo Isacar, tratando de calmar la impaciencia de su pupilo. Para él, el tema de Scalibur no era tan importante como para que él chico se sintiera tan tenso. El enigma formaba parte de una serie de ejercicios que tenían como misión agilizar la mente de los novicios. Pero estaba claro que, para su joven discípulo, el deseo de tener el arma en sus manos era superior a la necesidad imperiosa de hallar la respuesta a un problema de aparente sencillez, tal como encontrar la palabra mágica que le permitiría extraerla del fuego donde reposa. Aunque Isacar se sintió tentado a darle la respuesta que tanto ansiaba, finalmente optó por guardar silencio. El joven tendría que desvelar el enigma por si mismo, ese era el trato―. Será mejor que te vayas, es tarde y necesitas descansar para la reflexión de mañana.
―¿Qué reflexión me ordenáis, maestro?
―Sobre la paciencia y cómo cultivarla.
―Lo haré. Confiad en mí.
―Bien, ahora vete. ¡Que la luz del Amor Universal te guíe! ―terminó por decir Isacar.
El discípulo se puso de pie, seguido del maestro, dirigió una cálida sonrisa a su maestro y después de realizar un gesto arcano de despedida, partió.
El venerable Isacar se quedó inmóvil, observando como su precoz discípulo, al que nunca llamaba por su nombre ni le dedicaba reverencia en horas lectivas, se alejaba del jardín escoltado por dos guardias reales.
―Descansa, Ártemis…―murmuró―. Descansa.


Cuando el joven se hubo ido, Isacar penetró en el interior de su residencia, con la mente puesta en Ártemis, pensando era un buen chico, despistado y algo inquieto, pero dotado de un talento extraordinario. Unas dotes psíquicas que él, como maestro, tenía la obligación de cultivar y enseñarle a sacar todo el provecho. Y fue en ese momento que, atenazado por un presentimiento, alzó la mirada hacia el fondo del salón. El terror le recorrió como una llamarada cuando vio, a través de la arcada cubierta con una puerta de dos hojas de cristal tallado que invitaba al vestíbulo, a tres Iniciados druidas del Cuerpo Laico, ataviados con toga granate, que se dirigían al umbral de su casa.
Llegaron en plena oscuridad, segundos después de que el vigía vate del Templo hiciese sonar el cuerno de marfil para marcar la medianoche.
No esperaba a nadie.
Las argollas de bronce con forma de hoz que servían como asideros del portón resonaron en el interior de la casa como el tañido de una campana.
Un sirviente apareció con premura por el corredor de la izquierda, para cumplir con su trabajo: recibir a quien quiera que fuese en la residencia del venerable pontífice druida Isacar, éste que caminaba hacia el vestíbulo a paso lento, se apresuró a ocultar la ansiedad que le producía la presencia de los Laicos en su casa, pues casi nunca, éstos, eran portadores de buenas noticias. Eso le hizo pensar que algo malo había ocurrido. Y no quería ni siquiera imaginarlo.
Se abrieron las dos gruesas hojas de bronce con un ligero crujido y el sirviente amablemente se inclinó y les invitó a entrar. Los hombres hicieron una reverencia al tiempo que traspasaban el umbral.
―Honorables Iniciados… ―dijo.
Isacar los miró con expresión preocupada.
―Excelencia…
Se saludaron oportunamente y echaron a caminar en silencio hacia el estudio del pontífice. El sirviente cerró el portón y se retiró por donde había venido.
La estancia estaba tenuemente iluminada. A Isacar le gustaba tratar los asuntos delicados casi en penumbra. En esas condiciones de oscuridad solía encontrar sentido a la mayoría de los problemas que solían acuciarle; otros, sin embargo, los meditaba en profundidad en el Bosque Sagrado de Onghar, un lugar repleto menhires, encinos y robles de más de veinte metros de altura, árboles de grandes ramas tortuosas, hojas perennes, casi sentadas, trasovadas, lampiñas y de margen lobulado, flores de color verde amarillento y como fruto muy preciado, bellotas pedunculadas, amargas en el caso de los robles y dulces, en los encinos, de las que solían hacer sabrosos cocidos; y muérdago, planta parásita, medicinal y de uso ritual, siempre verde, que vive sobre los troncos y ramas de los árboles de la Ciudad Perdida; allí, a su refugio, se trasladaba cuando el problema le superaba y necesitaba reflexionar. Esa circunstancia le había valido la fama de hombre hermético y en cierto punto, excéntrico.
Sobre el escritorio de cristal, una pluma, un tintero y pergaminos vírgenes para uso y casos concretos, la mayoría oficiales. Pues él, como todos los sabios druidas, jamás usaba la escritura para trasmitir a sus discípulos las enseñanzas de sus ancestros. La instrucción arcana y la sapiencia sagrada eran trasmitidas de palabra. Sin embargo, para la comunicación entre las provincias, templos y poblados fortificados (recintos rodeados de obras defensivas que guardan cierta similitud con los castros iberos o prerromanos), se empleaban rollos de pergamino lacrados, como los usados para los edictos romanos, y en algunos casos, cuando la urgencia así lo requería, los halcones peregrinos se encargaban de llevar las misivas, ocultas en el interior de un diminuto tubo cilíndrico, a todos los rincones de Adhión.
Como era costumbre entre los altos druidas sirios y antes de encarar con buen juicio cualquier conversación, Isacar, se dirigió a una pequeña vitrina cerrada. Abrió la puerta acristalada y sacó una botella de cristal negro y cuatro copas de oro.
Esa noche no beberían el típico vino druida, sino un líquido especial. Isacar deseaba celebrar el infortunio que estaba a punto de caer sobre su cabeza. Lo sabía con certeza. Sus presentimientos siempre se cumplían.
―Un poco de este dulce caldo afrutado nos ayudará a despejarnos de la modorra nocturna ―dijo Isacar. Descorchó la botella, vertió un dedo de un líquido de brillante color zafiro en cada copa y amablemente las ofreció a los Iniciados Laicos―. Lo destilan en Excelghar, extrayéndolo de flores de un arbusto que sólo crece en los valles del desfiladero Gráinne y florece una vez cada diez años, y su nombre es impronunciable. Pero apuesto a que toda una casta de guerreros se emborracharía con un cuarto de botella.
Los tres iniciados esbozaron una sonrisa.
Cada uno tomó su copa y bebieron todo el contenido de un trago. El pontífice los miró sorprendido, el asunto que iban a tratar en plena noche era más delicado de lo que parecía y no quería hacer presunciones antes de tiempo, pues no le parecía oportuno actuar de manera precipitada. Luego, sumido en la reflexión, agarró la copa con manos temblorosas y se aferró a la realidad… Al contemplar el cristal tuvo un nuevo presentimiento, pero éste era peor que el anterior. Y como antes quería oír lo que habían venido a decirle los iniciados, desdeñó el pensamiento.
Isacar se retrepó en su sillón y por unos instantes, los devoró con los ojos como si se dispusiera a traspasar sus almas, mientras uno de ellos contemplaba hipnotizado una pequeña lámpara votiva que ardía constantemente en una mesa junto a la ventana romboidal.
―Sentaos por favor ―dijo con un ademán.
Isacar dirigió una aguda y fugaz mirada a los tres hombres más jóvenes que él; y uno de ellos, de cabellos castaños y rostro aguileño, palideció repentinamente al pensar en el grave asunto que les había llevado hasta la residencia del pontífice druida.
―Y bien, ¿qué tenéis que decirme?
Después de la pregunta de Isacar, uno de los Laicos a sabiendas de que iba a provocar una fuerte reacción en el superior druida y observando como éste comenzaba a arder de impaciencia, se retorció un poco el cuello de la túnica, temeroso.
―Los custodios fueron emboscados y…―declaró, precipitadamente, sin rodeos. Directo al grano.
―¿Cómo dices? ―interrumpió Isacar, sintiendo como le faltaba la respiración, a la vez que luchaba para normalizar el funcionamiento de sus pulmones.
El Laico sintió un nudo en la garganta. Tragó saliva y explicó los detalles que conocía.
―Los han matado. Sus cuerpos fueron encontrados por unos campesinos cerca de la gran llanura. Ni rastro del Cáliz, excelencia.
Isacar se levantó de un brinco y se les acercó con parsimonia, como en estado de shock, sintiendo los pies insensibles por la gravedad de aquella noticia soltada de cuajo y clavada cruelmente en su corazón, como una estaca incandescente. En ese momento una puerta se abrió de golpe y Duwa, un aspirante a vate, locuaz y de pequeña estatura, entró como una exhalación.
―¡Excelencia, han asesinado a los custodios! ―La noticia había corrido como la pólvora y sus ecos llegaron hasta la Taberna Tuatha, donde Duwa había escuchado el rumor. Pero Isacar no le prestó atención y se quedó contemplando a su interlocutor Laico con expresión de absoluto terror y congoja.
―Tiene que ser un error ―Isacar sintió el aguijón del pánico―. Eso que dices es imposible…
Carraspeó.
El bardo miró fugazmente a los tres Laicos y guardó silencio, a la espera de que su maestro le concediera la palabra. Algo difícil porque se le habían adelantado y su noticia quedó eclipsada de repente.
―No hay error posible, excelencia ―dijo Enós que era quién ostentaba más grado―. Eran los cadáveres de Arioc y Eslí, sin lugar a dudas.
«Pero eran tres, ¿dónde está…?», Isacar interrumpió sus pensamientos y pasó directo a la pregunta.
―¿Enoc?
Enós, blanco como la cera, luchaba para controlar su aplomo. La respuesta no haría más que acrecentar la tensión de esos momentos.
―Supuestamente, él y el Cáliz, capturados.

«Enoc, capturado… ¡Qué desastre!»
Isacar creyó morir en esos instantes. Guardó silencio, sumido en una profunda reflexión. Duwa, ni el resto de los presentes abrió la boca.
La regía estancia quedó sumida en un silencio tan profundo que se podía oír el ligero sonido de las aguas correr en el río que cruzaba Absalón en diagonal y las voces de los guardias reales que custodiaban la entrada al palacio.


Isacar, tras revisar mentalmente la situación, se dejó caer en el sillón, abatido. Permaneció unos segundos, con el entrecejo fruncido, al parecer, buscando una solución en lo más recóndito de sí mismo. Pasaron algunos instantes y finalmente levantó la testa, que hasta ese momento había permanecido hundida en la palma de su mano. Hizo un movimiento negativo con la cabeza y dirigió su mirada al ventanal desde el cual se vislumbraban los jardines, mientras los tres emisarios Laicos, esperaban exteriormente impávidos, contemplándolo en silencio, sin saber que decir, ni que hacer. Ellos habían cumplido con su cometido, que era informar al pontífice druida de la desaparición de un objeto de culto valioso; quizá no, por el material del que estaba hecho: alabastro; si no, más bien, por la espiritualidad que albergaba para todo el pueblo druida, amén de otras capacidades, pero éstas estaban sujetas a una profecía y pocos pensaban en ella. Isacar seguía inmóvil, con la mirada fija en los cristales de la arcada. Unas sombras se movían al otro lado de la ventana, eran sus fornidos guardias que paseaban de un lado a otro, como todas las noches: unas figuras negras tranquilizadoras.
Esa noche mágica, día sexto de nuevas lunas, era también la noche de los infortunios. Isacar se volvió y miró a Duwa y a los otros tres, la expresión de su rostro reflejaba la tensión que estaba soportando. No quería ni imaginar lo que podría ocurrir en Adhión si la sagrada Copa caía en malas manos.
Pero había algo peor. Algo terrible que le provocaba escalofríos. Había llegado el momento de comunicarle al rey la mala noticia.
La noche se presentaba muy larga…

Y así era. Ella creía que la vida de Enoc estaba ligada de algún modo al Cáliz y por esta razón, le interesaba mantenerlo con vida, aún siendo consciente de que él no confesaría bajo ninguna circunstancia. El custodio era un druida juramentado.
Cualquier intento de sonsacarle información estaba condenado al fracaso. Sin embargo, la hechicera pensaba que no estaba de más tenerle cerca, sobre todo ahora que Gadeón tenía en su poder el Cáliz, ya que podría darse el caso de que para descubrir los enigmas de la Copa Ritual o su consagración final, fuese necesario un ritual oficiado por un druida.
«Hablará. Tarde o temprano, lo hará», pensó Ónice sin apartar la vista del Orbe Negro, el oráculo de los nigromantes.
Vio las runas a través del cristal…
Las extrañas inscripciones rúnicas habían despertado su curiosidad y para eso, necesitaba encontrar el libro mágico correcto. Un tratado esotérico que le permitiese esclarecer una parte del misterio sellado que envolvía el Cáliz.
Llevaba varias horas confinada en el templo que el hechicero Gadeón creara hacía muchos años atrás. Él no mostraba su refugio a nadie, tan solo a su más leal maga, que pasó a ostentar el privilegio de convertirse en su regia sombra. Últimamente, el templo, es utilizado por Ónice como laboratorio para sus experimentos. Era un lugar siniestro que estaba al abrigo de curiosos novicios en las artes negras. Gadeón utilizó su poderosa magia para hurgar en las profundidades del castillo, y como una larva, cavó la roca, la moldeó en escaleras y puertas ocultas. Sin embargo, el nigromante, en el pasado, se vio obligado en más de una ocasión a sumir en hechizos a aprendices que osaron entrometerse en sus actividades. Incluso su hijo, el hermético Ethan de sangre druida por línea matriarcal, tiene vetada la entrada en el templo.
Descender a las cavernas del castillo, era adentrarse en un lugar tenebroso, lleno de trampas, con corredores sinuosos y muros ennegrecidos que comunicaban con las mohosas mazmorras de la Torre Negra. Los centinelas que penetraban en aquellos rincones de las tinieblas para realizar las guardias sentían una inexplicable asfixia. Al salir, todos recuperaban el aliento como si acabasen de escapar de un lugar en llamas. El templo se hallaba en la cámara más alejada y Ónice como su moradora había envuelto en un manto invisible el suelo como parte de su plan para evitar presencias no autorizadas.
Era tenaz y tras recitar unas fórmulas mágicas, Ónice con un libro esotérico en sus manos, salió de la estancia y oyó cómo la gruesa puerta de madera con remaches de hierro se cerraba a su espalda. Atravesó presurosa las otras dependencias de las cavernas. Tan precipitada era su marcha que incluso se perdió una vez tras tomar una revuelta equivocada en el laberinto de corredores, y que conducía directamente a las mazmorras. Rápidamente retrocedió y volvió a dar con el pasadizo que la llevaría hasta la dependencia que comunicaba con el castillo. Una vez allí, Ónice atravesó el largo corredor entre el susurrante murmullo de su túnica y el crepitar del fuego en las antorchas.


El hechicero Gadeón fijó su atención en el esotérico volumen de tapas de terciopelo rojo que Ónice le había dejado sobre el escritorio y sin apresurarse, comenzó a trazar símbolos nigromantes en el aire con sus manos enguantadas, recitando versículos ininteligibles para los profanos en nigromancia.
Un ritual necesario antes de leer el oscuro libro.
Mientras estaba absorta en sus propias cavilaciones con respecto a los enigmas que trataba de resolver, incluso con una sonrisa dibujada en sus labios, sintió sobre su piel el gélido fulgor esmeralda de los ojos del poderoso hechicero y tuvo que desviar la vista. Gadeón era un hombre in extremis persuasivo y gobernaba con una supremacía tan irrevocable como aterradora.
Le temían. Todos cuantos se tropezaban con el letal hechicero, incluso su propio hijo, se hacían a un lado presas del pánico, amedrentados por la iniquidad que se adivinaba, aunque invisible, bajo su negra capucha. Pero pese a todo, era un hombre de enorme atractivo. Alto y vigoroso. De facciones severas y cejas poco tupidas, su cabello negro enmarañado y sus ojos de un verde muy profundo… Las arrugas que cercaban su boca delataban una tenaz resistencia al dolor. No eran las facciones de un brujo maléfico. Ni siquiera eran los rasgos de un ser atormentado por su diabólica entrega diaria invocando a los muertos para sus artes nigromantes. Sus cuarenta años estaban en pleno apogeo y ni siquiera su rostro agotado tras largas noches de estudios arcanos, pero ahora relajado, gracias a la presencia de la mujer parecía indicar lo contrario, que era una buena persona, pero no. Todo era fachada, pura fachada. Una férrea mascara que ocultaba su corazón indomable, convertido a voluntad en un pedrusco de hielo. En eso no era muy diferente de Ónice. Ambos eran tal para cual.


Se sabía muy poco de los antiguos druidas; muchas de las extrañas propiedades del propio Cáliz permanecían ocultas para los nigromantes y para la gran mayoría de mortales, y Gadeón lo habría dado todo por descubrir el ancestral misterio. Sus profundidades. Sabía todo lo referente a la inmortalidad, pero desconocía si existía algún condicionante o alguna trampa que le impidiera llegar a alcanzar su propósito. Estaba seguro de que nada iba a ser fácil. Desconocía la clave que otorgaría el triunfo nigromante sobre Adhión. Y tenía que hallarla.
Pero el milenario libro rojo no daba la respuesta a la pregunta que ahora le turbaba. Sólo comentaba algo sobre beber la sangre del Espíritu del bosque. Se preguntó por qué razón aparecía ese concepto druídico en un libro de magia negra. Esa duda le provocaba hasta lo más recóndito de su mente. Tenía un talento innato para la hechicería y eso hacía que nada fuese un obstáculo, pero en este caso era diferente… Necesitaba encontrar la naturaleza de la fuerza que habitaba en el tributo druida.
Su creencia de que los druidas eran todopoderosos se había desvanecido cuando les declaró la guerra y descubrió que eran frágiles mortales, muy profundos espiritualmente, pero en definitiva débiles. Y ahora que conocía los poderes que el resto del mundo consideraba con pavor, encontraba que estos poderes brillaban por su ausencia. No les temía en absoluto.
Y la Copa de alabastro… Después de indagar en el libro, tomó una decisión.
La alta figura de Gadeón se levantó del sillón y avanzó despacio hacia Ónice, meditabunda. Ella estaba esperando a que él hablase. Finalmente, lo hizo.
―Hay algo…, algo que me preocupa.
Ónice no se movió. Y con la cabeza gacha, no habló ni alzó la mirada.
―… El Espíritu del bosque. ¿Quién es? ¿Un druida? ¿Un hechicero? ¿Un héroe?
―Quién sea, hombre o ente, está muerto ―dijo ella, finalmente.
Gadeón soltó una risa.
―No te confíes, Ónice ―dijo con frialdad―. Al fin y al cabo, alguien ligado al Cáliz, aunque sea un simple mortal, no deja de ser un elemento valioso. Un elemento que hemos de tener en nuestro poder.
―Indagaré en el oráculo, mi señor.
―Ónice ―dijo Gadeón―. Hace tiempo me juraste lealtad, y ya es hora de que demuestres hasta dónde llega esa fidelidad. ¿Estás dispuesta a descubrir quién hay detrás del Espíritu del bosque?
―Sí, mi señor.
―Una vez lo descubras, quiero que me lo traigas hasta mí. Quiero ese elemento, Ónice. Sea quién sea, lo quiero ver a mis pies.
Miró fijamente a la hechicera mientras pronunciaba estas palabras, pero el no hizo el menor gesto. Su rostro seguía siendo insondable, y su glacial mirada, perpetua, no traicionaba sus sentimientos. Pues no los tenía, ni siquiera para su hijo.
―No te fallaré, mi señor ―dijo con voz sensual, y añadió―. Cómo nunca lo he hecho.
Gadeón le dedicó una sonrisa sugerente, con cierto aire amenazante, y le susurró al oído:
―Tampoco te fallaré a ti.
Ónice no reaccionó ante esas palabras. Pero era muy consciente de su significado. Un error, significaría la muerte. Tener a Gadeón de aliado, era el mayor triunfo que un nigromante podría aspirar en toda su vida. Tenerlo en contra, era cerrar los ojos para jamás volver a abrirlos. La amenaza era sugerente, persuasiva, y hasta amorosa, pero había llegado hasta el fondo de su ser.
Gadeón ladeó la cabeza con la agilidad de un halcón, y sus negros cabellos acariciaron por un momento el rostro de la mujer. Ónice alzó la cabeza para mirar a su señor, pero no dijo nada. Él sonriendo ligeramente, salió de la estancia. Su larga capa negra dio un bandazo en el marco de la puerta. Y su embriagadora tenebrosidad permaneció en el aire unos segundos más.
Ella se estremeció. Sentía algo indescriptible por él. Odio, celos, impaciencia… amor. No lo sabía. Lo único que sabía con certeza era que debía estar por encima de las emociones si quería servirle bien. Sólo así tendría su ansiada recompensa: Gadeón, el hombre.